24.08.2013 в 13:19
Пишет Гоблин_из_Ейска:Чуток себе
Мрак, кровь, наркоманы.
По моему вышло весьма нуарненько. Извиняюсь что припозднился.
читать дальшеДень мерзок, любой нашёл бы его мерзким, если бы пришлось оставить своё любимое дело, прибыть в задрипанный городишко на окраине Зоны и набиться на встречу с гнусным сукиным сыном, нашедшим своё призвание в продаже наркоты.
- Откуда товар? – с показной ленцой выдавливаю я слова, глядя прямо в лицо юлящему драгдилеру Проше.
- Ну, какая тебе разница? – нудит тот, нервно дёргая губами и плотнее вжимаясь тощей спиной в покрытую грязью стену, - хороший товар, че ещё надо?
- Откуда я знаю, где эта дрянь росла? – нажимаю я, - может, вообще там?
На самом деле, я прекрасно знаю, где могла вырасти дурь. Либо перед колючкой, либо за ней. Прямо в Зоне, мать её. Идея на самом деле витала в воздухе, спасибо Свободовцам, некоторые даже пытались, но к счастью травка приживалась плохо, или вообще не приживалась. И вот, пожалуйста, нашёлся ботаник любитель. Ладно бы просто растил, так нет, принялся тут же её и толкать. Наркотов, исходя из низкой цены и сравнительно высокой доступности товара, всего за полгода развелось видимо-невидимо, и лучшим средством заработка они избрали ограбление возвращающихся из Зоны сталкеров. После того как пулями из прогнивших, чуть не насквозь, обрезов, едва не посекли нашу группу, мне пришлось волей-неволей ввязаться в это говно.
- Не хочешь брать, я пошёл! – резко огрызается говнюк и бросается к выходу, пытаясь оттолкнуть меня с дороги худосочной культяпкой.
Хреновый день становится ещё хреновее, но останавливаться поздно, я сгребаю поганца за грудки и швыряю его спиной в окно. Хрустит рама, звенит разбитое стекло, а порезанная рожа болтается уже снаружи. Всё что удерживает мразь от свободного восьмиметрового полёта – моя рука удерживающая его за рубашку.
- Где. Ты. Взял. Товар? – тщательно выговаривая каждое слово, цежу я, - быстро!
Он скалится залитыми кровью гнилыми зубами и пытается поймать меня за руку. Идиотская идея рождённая пустыми мозгами идиота. Я просто отпускаю его и отталкиваю руку. С криком дилер пикирует на изуродованный годами асфальт и складывается на нём неприглядной кучей.
Я разворачиваюсь и спускаюсь вниз. Выхожу из подъезда и двигаюсь прямо к безвременно почившему наркоторговцу. Шея вывернута под неестественным углом, вокруг расползается кровавая лужа. Сплюнув от отвращения, я носком переворачиваю мертвеца и лезу в его карманы. Никто не показывается на улице. Здесь уже привыкли к кровавым разборкам и убийствам. А гнида торгаш живущий в этом доме и здесь же держащий притон явно ни у кого не вызывает никакого сострадания. Нахожу блестящий телефончик в красивом футляре. Айфон какой-то, наверное. Убираю телефон в карман и топаю в сгущающиеся сумерки. Надо найти ещё одного такого же и…
И мне навстречу выруливают трое хлопцев с мерзкими рожами, сжимающие в руках выщербленные бейсбольные биты. Один из них держит в руке трубку и набирает номер. Звонит телефон. Прошин телефон. У меня в кармане. Секунду мы с ним тупо пялимся друг на друга, а потом они без перехода бросаются ко мне занося биты. Я опускаю в руку в карман куртки и стреляю, не тратя времени на извлечение пистолета. Попасть, стреляя из кармана тяжело, без подготовки ещё сложнее. Но они слишком близко чтобы промахнуться. Бандит с трубкой падает, двое других бросаются в стороны, побросав по пути биты.
Бандит ранен. Он жалобно стонет и, видимо, хочет к доктору. Разговор не долгий, но информативный. Персонаж хотел купить у Проши наркоты, потому что давно должен какому-то Артёму. Проше он должен меньше. Узнаю координаты Артёма, и выдвигаюсь прямо к тому домой. Точнее, в место, где он сейчас торгует наркотой. Перед этим рекомендую раненному ублюдку залечь на дно и не дёргать ластами. Если он, понятно, всё ещё хочет жить. Когда отворачиваюсь чтобы пойти в гости к очередному наркоторговцу, слышу выстрел. Подонок нашарил в кармане какое-то убогое подобие пистолета и, пытаясь его вытащить, спустил курок. Прострелил себе ещё и ногу. Смотря на, дёргающегося на асфальте, бандита, понимаю, что у судьбы странное чувство юмора. Забираю у него оружие, оказавшееся старым ТТ. И всё равно не добиваю его. Умрёт сам от потери крови.
Дом Артёма находится чуть ближе к центру городка. Это значит, что возможно сюда в случае перестрелки заявятся воинские патрули. Вступать в перестрелку с вооружёнными до зубов вояками не входит в мои планы, однако тянуть нельзя, возможно наркоторговцу уже позвонили и предупредили. Вхожу в очередную прогнившую трёхэтажку, тяжёлая вонь, пятна плесени на стенах, скрипящие деревянные ступени, лужи мочи, лужи блевотины. На площадке третьего этажа блюёт кровью провонявший мочой тип в заношенном до дыр комбинезоне защитного цвета. Прямо рядом с распахнутой дверью, откуда доносятся надрывные вопли очевидно убитого музыкального центра. Отталкиваю ногой блюющего персонажа и проникаю в квартиру, держу в руках сразу два пистолета, но стрелять тут не в кого, обитатели квартиры вповалку валяются на полу, глаза выпучены, лица синюшного цвета, выключив магнитофон, слышу только прерывисто-булькающие звуки. Значит ещё дышат. Наклоняюсь к распростёршейся у распахнутого настежь окна девице.
- Где Артём?
Она тихо хрипит и закатывает глаза. Изо рта показывается тонкая струйка крови, разжав девушке, зубы отшатываюсь, крови полный рот. Она медленными толчками поднимается из горла и начинает литься по щекам наркоманки на пол. Отпускаю голову, она с деревянным стуком ложится на бок. Оглядываюсь. Все наркоманы в комнате истекают кровью через рот и нос. Понятно. Говорить со мной они не будут. Поднимаюсь, иду на кухню. Та же история. Ванная, туалет, всё тоже, либо уже мертвые, либо быстро приближающиеся к этому состоянию наркоманы. Кое-где валяются покрытые ржавчиной и грязью пистолеты, ружья, обрезы…
- Ты кто?
Я оборачиваюсь и вижу того самого утырка который заблёвывал лестницу кровью.
- А ты кто?
- Артём, - он тяжело опирается на дверной косяк, стоя на входе в собственную квартиру-притон, - я тут… живу.
- Жил, - я равнодушно рассматриваю этого идиота, - судя по твоим «гостям» - жил.
- Все мы умрём когда-нибудь, - наркоторговец тяжело сползает по двери на пол, - такой кумар от неё… Он водит глазами и медленно опрокидывается на спину. Подойдя к нему, я вижу, как изо рта наркоторговца толчками начинает литься кровь.
- Продавая смерть, оставь чуток себе, - выдавливает он, из горла слова перемежая их с жуткими хрипами и бульканьем.
- Золотые слова, - соглашаюсь я и выхожу из квартиры, оставив её обитателей умирать своей собственной, гораздо менее милосердной смертью.
URL записиМрак, кровь, наркоманы.
По моему вышло весьма нуарненько. Извиняюсь что припозднился.
читать дальшеДень мерзок, любой нашёл бы его мерзким, если бы пришлось оставить своё любимое дело, прибыть в задрипанный городишко на окраине Зоны и набиться на встречу с гнусным сукиным сыном, нашедшим своё призвание в продаже наркоты.
- Откуда товар? – с показной ленцой выдавливаю я слова, глядя прямо в лицо юлящему драгдилеру Проше.
- Ну, какая тебе разница? – нудит тот, нервно дёргая губами и плотнее вжимаясь тощей спиной в покрытую грязью стену, - хороший товар, че ещё надо?
- Откуда я знаю, где эта дрянь росла? – нажимаю я, - может, вообще там?
На самом деле, я прекрасно знаю, где могла вырасти дурь. Либо перед колючкой, либо за ней. Прямо в Зоне, мать её. Идея на самом деле витала в воздухе, спасибо Свободовцам, некоторые даже пытались, но к счастью травка приживалась плохо, или вообще не приживалась. И вот, пожалуйста, нашёлся ботаник любитель. Ладно бы просто растил, так нет, принялся тут же её и толкать. Наркотов, исходя из низкой цены и сравнительно высокой доступности товара, всего за полгода развелось видимо-невидимо, и лучшим средством заработка они избрали ограбление возвращающихся из Зоны сталкеров. После того как пулями из прогнивших, чуть не насквозь, обрезов, едва не посекли нашу группу, мне пришлось волей-неволей ввязаться в это говно.
- Не хочешь брать, я пошёл! – резко огрызается говнюк и бросается к выходу, пытаясь оттолкнуть меня с дороги худосочной культяпкой.
Хреновый день становится ещё хреновее, но останавливаться поздно, я сгребаю поганца за грудки и швыряю его спиной в окно. Хрустит рама, звенит разбитое стекло, а порезанная рожа болтается уже снаружи. Всё что удерживает мразь от свободного восьмиметрового полёта – моя рука удерживающая его за рубашку.
- Где. Ты. Взял. Товар? – тщательно выговаривая каждое слово, цежу я, - быстро!
Он скалится залитыми кровью гнилыми зубами и пытается поймать меня за руку. Идиотская идея рождённая пустыми мозгами идиота. Я просто отпускаю его и отталкиваю руку. С криком дилер пикирует на изуродованный годами асфальт и складывается на нём неприглядной кучей.
Я разворачиваюсь и спускаюсь вниз. Выхожу из подъезда и двигаюсь прямо к безвременно почившему наркоторговцу. Шея вывернута под неестественным углом, вокруг расползается кровавая лужа. Сплюнув от отвращения, я носком переворачиваю мертвеца и лезу в его карманы. Никто не показывается на улице. Здесь уже привыкли к кровавым разборкам и убийствам. А гнида торгаш живущий в этом доме и здесь же держащий притон явно ни у кого не вызывает никакого сострадания. Нахожу блестящий телефончик в красивом футляре. Айфон какой-то, наверное. Убираю телефон в карман и топаю в сгущающиеся сумерки. Надо найти ещё одного такого же и…
И мне навстречу выруливают трое хлопцев с мерзкими рожами, сжимающие в руках выщербленные бейсбольные биты. Один из них держит в руке трубку и набирает номер. Звонит телефон. Прошин телефон. У меня в кармане. Секунду мы с ним тупо пялимся друг на друга, а потом они без перехода бросаются ко мне занося биты. Я опускаю в руку в карман куртки и стреляю, не тратя времени на извлечение пистолета. Попасть, стреляя из кармана тяжело, без подготовки ещё сложнее. Но они слишком близко чтобы промахнуться. Бандит с трубкой падает, двое других бросаются в стороны, побросав по пути биты.
Бандит ранен. Он жалобно стонет и, видимо, хочет к доктору. Разговор не долгий, но информативный. Персонаж хотел купить у Проши наркоты, потому что давно должен какому-то Артёму. Проше он должен меньше. Узнаю координаты Артёма, и выдвигаюсь прямо к тому домой. Точнее, в место, где он сейчас торгует наркотой. Перед этим рекомендую раненному ублюдку залечь на дно и не дёргать ластами. Если он, понятно, всё ещё хочет жить. Когда отворачиваюсь чтобы пойти в гости к очередному наркоторговцу, слышу выстрел. Подонок нашарил в кармане какое-то убогое подобие пистолета и, пытаясь его вытащить, спустил курок. Прострелил себе ещё и ногу. Смотря на, дёргающегося на асфальте, бандита, понимаю, что у судьбы странное чувство юмора. Забираю у него оружие, оказавшееся старым ТТ. И всё равно не добиваю его. Умрёт сам от потери крови.
Дом Артёма находится чуть ближе к центру городка. Это значит, что возможно сюда в случае перестрелки заявятся воинские патрули. Вступать в перестрелку с вооружёнными до зубов вояками не входит в мои планы, однако тянуть нельзя, возможно наркоторговцу уже позвонили и предупредили. Вхожу в очередную прогнившую трёхэтажку, тяжёлая вонь, пятна плесени на стенах, скрипящие деревянные ступени, лужи мочи, лужи блевотины. На площадке третьего этажа блюёт кровью провонявший мочой тип в заношенном до дыр комбинезоне защитного цвета. Прямо рядом с распахнутой дверью, откуда доносятся надрывные вопли очевидно убитого музыкального центра. Отталкиваю ногой блюющего персонажа и проникаю в квартиру, держу в руках сразу два пистолета, но стрелять тут не в кого, обитатели квартиры вповалку валяются на полу, глаза выпучены, лица синюшного цвета, выключив магнитофон, слышу только прерывисто-булькающие звуки. Значит ещё дышат. Наклоняюсь к распростёршейся у распахнутого настежь окна девице.
- Где Артём?
Она тихо хрипит и закатывает глаза. Изо рта показывается тонкая струйка крови, разжав девушке, зубы отшатываюсь, крови полный рот. Она медленными толчками поднимается из горла и начинает литься по щекам наркоманки на пол. Отпускаю голову, она с деревянным стуком ложится на бок. Оглядываюсь. Все наркоманы в комнате истекают кровью через рот и нос. Понятно. Говорить со мной они не будут. Поднимаюсь, иду на кухню. Та же история. Ванная, туалет, всё тоже, либо уже мертвые, либо быстро приближающиеся к этому состоянию наркоманы. Кое-где валяются покрытые ржавчиной и грязью пистолеты, ружья, обрезы…
- Ты кто?
Я оборачиваюсь и вижу того самого утырка который заблёвывал лестницу кровью.
- А ты кто?
- Артём, - он тяжело опирается на дверной косяк, стоя на входе в собственную квартиру-притон, - я тут… живу.
- Жил, - я равнодушно рассматриваю этого идиота, - судя по твоим «гостям» - жил.
- Все мы умрём когда-нибудь, - наркоторговец тяжело сползает по двери на пол, - такой кумар от неё… Он водит глазами и медленно опрокидывается на спину. Подойдя к нему, я вижу, как изо рта наркоторговца толчками начинает литься кровь.
- Продавая смерть, оставь чуток себе, - выдавливает он, из горла слова перемежая их с жуткими хрипами и бульканьем.
- Золотые слова, - соглашаюсь я и выхожу из квартиры, оставив её обитателей умирать своей собственной, гораздо менее милосердной смертью.
@темы: Творчество