До последнего тяну
К дому,
Издырявленный в дуршлаг
В сваре...
Но свалился с высоты
Фоккер,
Да еще и не один -
В паре.
А патронов с гулькин хрен
В ШКАСах.
Понял - время-то мое
Вышло.
Бензобаком я поймал
Трассер.
Боли не было, была -
Вспышка.
А потом запахло хлебом и домом.
Запахло так, как наяву - не бывает.
Сделал круг я над аэродромом,
Над пилотским над нашим Раем...
Не бывает здесь нелетной погоды,
Ни дождя, ни снегопада-поземки...
А какие тут закаты-восходы!
А какие есть в столовке девчонки!
Ни чины нам не важны, ни награды.
Здесь и так нет душонок паскудных.
И следить за хвостом тут не надо.
Только это, по-первости, трудно.
Небо здесь не для войны - для полета.
Как мальчишки мы кружимся-летаем.
И встречаем мы погибших пилотов,
И с почетом их к себе провожаем.
А сосед мой - Серега - был штурмом.
Знать, над целью нарвались на плотный.
И во сне он матерится сквозь зубы,
Но все тише и уже не так злобно...
Мне же снится - Я тяну
К дому.
И патронов с гулькин хрен
В ШКАСах.
Сверху сзади на меня -
Фоккер.
Бензобаком я ловлю
Трассер...
(с) Вика Скайнова