В ней сейчас меч. Старый выщербленный посредине меч, который когда-то был мечом твоего отца, а ране деда.
Твоя победа в твоей голове. На которую сейчас накинут потёртый капюшон, сшитый давным-давно твоей матерью.
Твоя победа у тебя в ногах. В дорожной пыли, которую топтали твои предки, которую будут топтать твои потомки, которую истопчешь ты.
Твоя победа идёт за спиной сквозь пыль дорог, сквозь жар пустынь, сквозь влажную духоту леса, сквозь пронизывающий холод дорог.
Твоя победа видела твой кошелёк, тощий в котором редко-редко появляется монетка-другая, да и те быстро отходят к жирным трактирщикам, прилипчивым проституткам, толстомордым стражникам.
Приветствую странник. Что ищёшь тут?
Твоя смерть идёт за тобой.
Твоя смерть на острие клинка.
Твоя смерть прячется в траве.
Твоя смерть плюётся ядом.
Твоя смерть с улыбкой протягивает чашу.
Твоя смерть идёт за тобой, и когда-нибудь ты почувствуешь её костлявые пальцы на своём плече.
Приветствую странник. Что ищёшь тут?
Твоя слава идёт за тобой.
Твоя слава видела тебя в грязи.
Твоя слава видела тебя в объятиях порока.
Твоя слава видела, как тебя бьют негодяи сроду не державшие в руках ничего благороднее таверновской табуретки.
Твоя слава знает, что ты достоин большего и идёт за тобой.
Однажды она догонит тебя… Кем назовёт она тебя?
Путником? Воином? Магом? Монахом? Вором? Властелином?
Но это вопрос к твоей судьбе. Которая идёт рядом с тобой.
Которая видела и видит все, что видят слава, смерть и победа.
Которую иначе зовут «Путь».
Путь по которому идёшь ты.
Здравствуй Путник. Что ищёшь тут?